Papa ist schuld. Natürlich. Was auch sonst? Ich war neun Jahre alt, da packte Papa mich ins Auto und wir fuhren mehrere Stunden (gefühlt, in Wahrheit wohl 30 Minuten) zum Flugplatz in Wipperführt. Papa buchte einen Rundflug in einer einmotorigen Cessna 172, vergurtete mich auf dem Rücksitz, schulterte seine Fotoausrüstung und nahm selbst auf dem … Warum ich Fliegen mag. weiterlesen